La iglesia se empezaba a vaciar poco a poco. Las caras de los dolientes, unas más tristes que otras, reflejaban el sufrimiento de haber perdido a alguien tan joven. Un hermano, un hijo, un novio. Los pasillos repletos de crisantemos, rojos, amarillos y púrpura, despedían un aroma dulce que se incrementaba con los rayos del sol. Un teléfono sonó en la sacristía y el párroco fue a silenciarlo. —No sé cómo lo he dejado encendido —dijo, y descolgó—. Dime, Javier. —¿Estabas rezando, haciendo cosas de curas? ¿Molesto? —Oye, un poco de respeto. Porque seas mi hermano, no te lo voy a consentir todo. ¿Qué pasa? —He tenido un sueño. —Un sueño… Y para eso me llamas. —Sí. Alguien, una mujer, tropezaba con la pila esa de bautizar, la rompía y el chaval que había en un ataúd se levantaba. —Se llama pila bautismal. ¿Ya está, eso era todo? —Sí, me resultó extraño y quería decírtelo. —Menuda tontería —contestó el párroco, y colgó el teléfono, pero de quitarle el sonido y meterlo en el cajón, se es...